Исскуство и творчество

8 стихотворений о женщинах и любви к 8 марта

8 стихотворений о женщинах и любви к 8 марта

8 марта – это не тот праздник, который собирает нас за праздничными столами, не тот праздник, когда мы спешим друг другу в гости. Но это первый весенний праздник, когда трогательные и смешные в своей сосредоточенности мужчины с букетами желтых цветов спешат поздравить-проявить внимание, выразить признательность.

Мы решили накануне праздников дарить вам стихи современных поэтов. Не скроем – наших любимых поэтов. Но ведь самый лучший подарок – это когда делишь с другим чем-то очень любимым и дорогим для тебя самого. Пусть это станет нашей первой традицией.

Стихи о любви и женщинах

« И все на свете – кровь и нежность и досада!»

Александр Кабанов

Давинчи — виноград, вишневый чех де cада,
и все на свете — кровь и нежность, и досада!
А если нет любви: зачем, обняв колени,
ты плачешь обо мне в пятнистой тьме оленьей?
На завтрак шелестишь вечернею газетой
и веришь тишине — мошеннице отпетой.
Ее базарный торс прозрачнее медузы,
куда она несет за волосы арбузы?

Давай уедем в Рим, начнем дневник уныло,
по капельке раба — выдавливать в чернила.
Пусть за углом судьбы — нас не спасут полбанки,
лишь музыка еще невидимой шарманки!
…напрасные слова, дефис, бычки в томате
и сонная пчела на медной рукояти.

Алексей Королев

Читая, останавливаться на
тех словосочетаниях, где глазу
пытливому не глубина видна,
не широта – все измеренья сразу.

Читайте также:   McDonald’s представил свою линию одежды

Так ты среди прохожих, среди той
цепочки бледнолицых с тротуара
мне появилась кровью налитой
носительницей божеского дара.

И через годы, не умерив пыл,
люблю тебя за то, что ты такая,
люблю тебя, как если бы любил
дышать, к дыханию не привыкая…
Алексей Королев

женщина та же ссадина
то же ружье в окно
выстрелит обязательно
хоть не заряжено

женщины что не встречены
или растеряны
как глубокие трещины
коридорной стены

женщина карта выхода
вход в опасный ломбард
то же я что не выпито
та же рубашка карт

те же сны что завещаны
тот же эксперимент
но настоящей женщины
не существует нет

знал бы я раньше пристально
щупая мир чумной
что оторвусь от пристани
некогда с женщиной

будет она не венчана
будет как большинство
будет она не женщина
но истое божество

будут качаться лодочьи
весла дрожать рука
будем мы с нею до ночи
целовать берега
Сергей Шестаков

пока она произносит в трубку: не помню, уже давно,
человек на том конце провода становится декабрём, и, почуяв стужу,
его соседка в квартире слева захлопывает окно,
распускает волосы, приглушает свет, безмятежно мужу
говорит: какая ранняя в этом году зима…
пока не сойдут снега, они будут любить друг друга,
изредка вслушиваясь, как за стеною в квартире справа бормочет тьма,
или в очередь воет вьюга…

Читайте также:   Почему вы следите за бывшими в соцсетях

Сергей Шестаков

она произносит: лес, — и он превращается в лес
с травой по колено, с деревьями до небес,
и входит она в свеченье зелёных крон,
и лес обступает её с четырёх сторон,
она произносит: свет, — и он превращается в свет,
и нет никого на свете, и слова нет,
и облако белой глиной сворачивается в клубок
пока еле слышно она произносит: бог…

Дмитрий Быков

Все валится у меня из рук. Ранний снег, ноябрь холодущий.
Жизнь заходит на новый круг, более круглый, чем предыдущий.
Небо ниже день ото дня. Житель дна, гражданин трущобы
Явно хочет, чтобы меня черт задрал. И впрямь хорошо бы.

Это ты, ты, ты думаешь обо мне, щуря глаз, нагоняя порчу,
Сотворяя кирпич в стене из борца, которого корчу;
Заставляя трястись кусты, стекло — дребезжать уныло,
А машину — гнить, и все это ты, ты, ты,
Ты, что прежде меня хранила.

Но и я, я, я думаю о тебе, воздавая вдвое, превысив меру,
Нагоняя трещину на губе, грипп, задержку, чуму, холеру,
Отнимая веру, что есть края, где запас тепла и защиты
Для тебя хранится. И все это я, я, я —
Тоже, в общем, не лыком шитый.

Сыплем снегом, ревем циклоном, дудим в дуду
От Чучмекистана до Индостана,
Тратим, тратим, все не потратим то, что в прошлом году
Было жизнью и вот чем стало.
И когда на невинных вас из промозглой тьмы
Прелью, гнилью, могилой веет, —
Не валите на осень: все это мы, мы, мы,
Больше так никто не умеет.

Читайте также:   Названы пять способов преодоления стресса

Анна Матасова

Три глотка любви – и кровь твоя как мазут,
Чернотища, хоть в светильники заливай.
Рассчитай всех мальчиков на: сберегут-спасут,
Разломи в горячей копоти каравай.

Пусть они потом ведут вокруг хоровод,
Виноградным соком брызгая изнутри,
Там, где море чешет смуглый к ночи живот
И качает оплетенные корабли.

Приходи ко мне на цыпочках по воде,
Пусть цикада в сердце шпарит свое ца-ца,
Расскажи мне повесть о первой караганде,
Про его дыханье у моего лица.

Так и буду слушать, молча крутить коньяк,
И смотреть, как черным светом дымит зрачок,
Как штормит по-черному, как треплет холмы в репьях…
Повторяя — мы чокнутые.
Мы чокнутые.
Чок.

Анна Матасова

У книжки зАгнута страница,
Поверх – ромашный лепесток.
Зимой замотанной приснится
Реки молочный водосток.

А рядом – ямка в трикотаже,
Коленка в солнечном меду,
И тени рыжие на пляже,
И земляника на ходу.

Песок, набившийся в сандали,
Разводы соли на спине…
Мы ничего не угадали —
Иди ко мне

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *